Ich erspar mir die einleitenden Worte, eine Beschreibung von Krems und der Minoritenkirche bitte an anderer Stelle nachzulesen. Wer bis jetzt noch nicht dort war, hat schon viel zu viel versäumt. Nur eines muss erwähnt werden: Der Sound ist seit dem Donaufestival deutlich besser geworden.
Ein alter Mann hält eine Barbie-Puppe ans Mikro. Bush-Sprüche quaken vom Sprachchip. Dies ist eine Oper – der Mann hat Humor. Er nimmt eine piepsende Spielzeuggitarre. Im Hintergrund eine Basstrommel… Dann ein anderes Spielzeug, eine andere Melodie vom Chip… Eine Maultrommel setzt ein… Er legt das Spielzeug weg, nimmt einen Bogen und streicht über seine Stahl- und Blechkonstruktionen. Psychedelische Klangstrukturen füllen den Raum. Langsam, erst leise, dann unaufhaltsam, wie Wasser das immer höher steigt.
Bob Rutman wirkt nicht wie ein Künstler, eher wie ein Handwerker, ein Meister seines Faches, unrasiert, mit braunem Sakko und Wollmütze… Man spürt förmlich die Konzentration wenn er hinter seinen Werken steht, mit dem Bogen über Saiten und Stangen streicht. Jetzt beginnt er zu singen. Keine Worte, nur Töne, Ober- nein, eher Untertongesang, eine Stimme brüchig wie eine Geröllhalde.
Ein jazziges Schlagzeugsolo, danach ein Maultrommelsolo… Der Meister sitzt in stoischer Ruhe zwischen seinen Kreationen aus Stahl und geniesst eine Zigarette.
Nun beginnt sein Werk zu leben. Die drei Musiker entlocken dem Metall im tiefen Bereich eine faszinierende Vielfalt an Tönen, apokalyptisch, sakral, überwältigend… dann ein Gedicht:
Good morning Mr Murphy
Godbless your heart and soul
i tried to screw your daughter
but couldn't find her hole…
eine Streichersymphonie auf Styroporblöcken, knarrend, quietschend, verwirrend… Go fuck yourself! Hab ich erwähnt, dass dieser Mann Humor hat?
Es geht weiter. Schlagzeug und Maultrommeln geben den Beat vor, der Stahl bringt die Melodie… Das Ergebnis klingt mal nach trancigen Buschtänzen, dann wieder fast nach EBM… Mehr über diesen faszinierenden Künstler auf http://www.rutman.de
Nista Nije Nista. Vier Kunststudentinnen in adretten Kleidchen mit bunten Bändchen sitzen auf bunten Bällen und üben sich in Avantgarde – eine Schulband auf dem Weg zur extrovertierten Selbstverwirklichung.
Die Idee, Alltagsgegenständen Töne zu entlocken ist mittlerweile wirklich ein alter Hut. Dass diese Gegenstände Kleiderbügel, Wäscheständer und Nähmaschine sind macht es vielleicht feministischer aber noch lange nicht besser. Contemporary post-conceptual art im dekonstruktiv-engen künstlerischen Raum… so langweilig wie ein Feuerbach-Seminar.
Alright, my name's Gary. Let's go. It's beat time, it's hop time, it's Monk Time!
Sie sind es wirklich: The Monks, die Band mit dem Strick um den Hals… und sie legen los:
You know we don't like the army. What army? Who cares what army? Why do you kill all those kids over there in Iraq? Mad Taliban. My brother died in Iraq! James Bond, who was he? Stop it, stop it, I don't like it! It's too loud for my ears. Pussy galore's comin' down and we like it. We don't like the atomic bomb. Stop it, stop it, I don't like it… stop it! What's your meaning Eddie? Ahh, you think like I think! You're a monk, I'm a monk, we're all monks! Dave, Mike, Eddie, Len, everybody, let's go! It's beat time, it's hop time, it's Monk Time now!
Natürlich, sie sind älter geworden, die Tonsuren sind echten Glatzen gewichen, aber who cares? Was ist das für ein Sound? Beat? Nein, nicht wirklich. Rock? Noise? Kraut? Punk?… all das und viel mehr: Proto-Punk, acht Jahre vor dem CBGB und zehn Jahre vor der londoner Boygroup im Westwood-Style. Wer nur „Black Monk Time“ kennt, kennt die Monks nicht. Der Versuch, diese Band über ein Studio auf Vinyl zu bringen ist deutlich misslungen. Sie sind eine Liveband, ihr Auftritt beginnt, wo das Album endet. Der letzte Track gibt einen Vorgeschmack: The Monk Chant… von dort geht es weiter, schneller, härter, besser… unvergleichlich.
People cry, People die for you. People kill, People will for you. People run, Ain't it fun for you. People go To their deaths for you. Complication!
Ein wütender Marsch, eine Wand aus Lärm, eine schmachtende Ballade mit manischen Drums, ein Ausflug in die nihilistische Avantgarde, dann wieder ein dadaistischer Schunkel-Schlager, ein kollektives Malträtieren der Lead-Gitarre, ein Schlagzeug-Solo mit blossen Händen… heute ist das alles nichts neues, aber damals, 1965 im hamburger Top Ten Club waren sie ihrer Zeit weit voraus. Man wäre gern dabei gewesen…
Gegen Ende stellt Garry Burger die Gewissensfrage: Do you believe in Global Warming? – das einzige neue Werk der Mönche, eher zufällig bei den Proben entstanden – und hebt sich den Herzschmerz bis zum Schluss auf: I hate you!
Well, allright, irgendwann ist es vorbei. Keine Zugabe, nur ein entschuldigendes we played everything we know… und das grossartige Gefühl, die Monks erlebt zu haben – zumindest drei Fünftel davon: Dave Day am Banjo, Gary Burger an der Gitarre und Eddie Shaw am Bass. Für den im Herbst 04 verstorbenen Roger Johnston war Len Curiel am Schlagzeug und Larry Clark wurde von Mike Fornatale vertreten.
Zum Abschluss bekam das Publikum noch eine filmische Lektion in Musikgeschichte: Monks – The Transatlantic Feedback. Die Dokumentation ist ein guter Überblick über die Geschichte der Monks, lässt die Bandmitglieder ausreichend zu Wort kommen und bietet die fast einmalige Gelegenheit, die auf youtube kursierenden Konzertmitschnitte in akzeptabler Qualität zu sehen. Bis auf eine überlange, krampfhaft hineingepresste Selbstdarstellungssequenz von Charles Wilp ein wirklich sehenswerter Film.
