Weiß wie Schnee, rot wie Blut und schwarzhaarig wie Ebenholz.

Man muss sie schon mögen oder hassen, nicht? Wenn’s so sein soll wie mit der grimmschen Namensspenderin. Es geht ja auch um Leben und Tod, um Herz, Schmerz, Besessenheit und makabre Unvernunft. Ein bisschen halt der schwarze Schlager. Und eigentlich gibt es sie schon seit 12 Jahren: die in der DDR und der in Polen Gebürtige treffen in Hildesheim aufeinander, wo Marianne Iser klassischen Gesangsunterricht nimmt. Ob sie ihn abgeschlossen hat, weiß man nicht, aber mit ihrer Stimme kann sie einiges machen. Vergleiche mit Nina Hagen und – etwas weniger naheliegend – Rosenstolz sind im Laufe ihrer vier Alben leichthin angestimmt worden. Nach nicht ganz vier Jahren konnte sich ein kleines, den Raum des Nachtasyls adäquat ausfüllendes Wiener Publikum wieder eigene Eindrücke verschaffen.

21.45. „Ich werd‘ mal Jesu Braut“ ist eines der ersten Begehren, das uns dargestellt wird. Auch ist zu erfahren, dass ’sie‘ sich alle Geschlechtskrankheiten sowie Größenwahn, Weltekel und Lebenshass durch Beischlaf mit Rosa von Praunheim, Henry Maske, Harald Schmidt, Heiner Müller, Erich Honegger, Batman, Mick Jagger, Faust und Elfriede Jelinek erwirtschaftet habe. Wäre der kleine Mann in Weiß und sichtbarer Brustbehaarung unter dem Weiß und hochtoupiertem Schopf hinter seinem Keyboard nicht schon vorher dagestanden, man möchte ihn fürs erste übersehen, so sehr dominiert die Frau mit schwarzem korsettierten Kleid, glitzernder Mähne und Prinzessinnenkrönchen die Show mit ihrem übertheatralischen Augen-Make-up und dazupassenden Bewegungen, die die der kleinen Gruftis auf hiesigen Tanzflächen an Temperament doch zumindest überflügeln, die kleine Bühne, kurz auch den Zuschauerraum. „Man fand sie auf dem Strand mit Männerarm“. „Dass du weg bist, kann und darf nicht sein!“ Die Vehemenz, mit der Marianne das brüllt, gerät so überzeugend, dass man’s bei aller divenhafter Über- und Durchtriebenheit für bare Münze halten möchte.

Die Texte des Duos verbinden, wie schon angedeutet, gekonnt abgegriffene Schlagerromantik mit schwärzestem Humor zu Besessenheitsmusik. Ist das Sentimentalität? – Scheinbar ein wahres Konzert für true goths, die sich im Nachtasyl zumindest kaum mehr blicken lassen.

Ein Statement, wie aus Interviews bekannt, der Verweis auf die höchst individuelle Emanzipation der Sängerin zu einer sich stark gebenden lodernd leidenschaftlichen vierzigjährigen Frau: „Aus mir ist was geworden. Ich lass mich nicht mehr ficken, ich esse gern Salat, und ich kenne meine Grenzen. [.] selbständig, freiheitsliebend, karrieregeil, gefühlsarm und genitalfixiert“, aber sich ihren Hoffnungen hingebend“! Sie werfe lieber Perlen vor die Säue, so zumindest im Refrain. Und: „Sie wollte ja nur einen Kuss“. und wie sie schreit! Geht es also doch nur um die Liebe? Natürlich, aber selbstverständlich um die gebrannter Kinder.

Vier Blicke braucht es, um verrückt zu werden, verrät ein Song von der letzten CD – „hach“, schmachtet es aus den Lautsprechern. Es geht weiter mit der Beschwörung eines aus dem letzten Dreck geborgenen Körpers: „los, erwache!“ Hier wird es gleich noch nekrophil: „schlag die Augen auf! Los, atme! Ich geb‘ dich niemals auf!“ Stimmüberschlagend über einen höchstpersönlichen Rosengarten, in dem die Interpretin ihren Spaß haben durfte, das Paradies, aus dem der Geliebte zu einer anderen floh. Und „spürst du mein Herz, Baby?“ – Falco, Georg, Elfriede: seid ihr alle da? – Österreichbezug. Es folgt Lied über ein Nachtasyl, vielleicht nicht das so genannte Kellerlokal oder auch ein bisschen das von Maxim Gorki. „Mit einem toten Herzen kannst du sicher sein. Mit einem toten Herzen bleibt man gern allein.“

Thomas Duda darf kommentierenden aber lahmen Sprechgesang loslassen: „sadistisch, masochistisch“, während sie sich auf dem Boden windet. Dazu gibt es softe Electrotöne, wo sonst Piano simuliert wird. Der Weg zur Zugabe wird eher optisch begangen, es gibt keinen Hinterbühnenraum; nach einer halben Minute inszenierungsnotwendigem Gewichensein wird es noch einmal adernritzend, suizidal, und man scheiße man auf alles – den Textzeilen nach. Das Konzert wird beschlossen unter dem Motto: „Ohne Liebe mach‘ ich keinen Schritt“, selbst wenn es der Tod ist, den man liebt. Der Tod ist immerhin ein Mann. Na, wer weiß. Aber fein, dass die Band sich namentlich bei den Tonleuten bedankt.

Eine Stunde 23 Minuten, 15 Lieder; netter Abend – aus dem wir auf Empfehlung von Frau Iser noch was machen sollen.