Und es regnete doch nicht…

Als Vorsichtsmaßnahme war das Konzert vom beschaulichen, angenehm kühlen Innenhof mit der interessanten Form eines Halbkreises in den obersten Stock des Anatomisch-pathologischen Museums verlegt worden. Der Aufstieg über vier Etagen führte in aller Stille an einschlägigen Schaukästen und Wachspräparaten vorbei.

In aufmerksamer Haltung saß ein zu einem großen Teil der schwarzen „Bewegung“, nicht aber der momentanen „Szene“ zuzurechnendes Publikum in dem stickigen Veranstaltungsraum, der mit etwa fünfzig Personen voll ausgelastet war. Erst das verspätete Einfallen zweier Nachzüglerinnen brachte Dauerflüstern und störende Geräusche von Handys und Kamerataschenverschlüssen. Es schien, als könnten sie nicht Teil haben an der schwül-süßlichen, bannenden Atmosphäre. Am anderen Ende des Raumes standen stumm vier Musiker, in schwarze Fräcke gehüllt, alle bis auf einen trugen langes Haar. Anderswo mit Klavierbegleitung aufgetreten, überraschte uns Sonja Kraushofer heute mit Streichquartett. Da kam sie herein nach weiteren zehn Minuten in einem Schnürkleid mit Schleppe, wie ein Schlossgeist trat sie still durch die enge Gasse zwischen beiden Gruppen von Stühlen vor ihre wartenden Musikanten und begann selbst begleitet mit einer Handtrommel eine Folge von Wiederholungen der Zeile „My music is gone“. Ein fast geflüsterter Sprechgesang, auf den mit dem ersten Lied die Geigen einsetzten, unverstärkt, der ganze Raum nur durch zwei Bodenlampen beleuchtet; durch die Fenster machte sich nach einiger Zeit die Dämmerung bemerkbar.

Und wie unter all dem ein starres Publikum unter dem Schmelz der Stimme, der man ein klein wenig mitteleuropäischen Akzent anmerken konnte, förmlich zerfloss! Sonja sang über sinkende Sterne und Einsamkeit, Trauer, Wahnsinn, Tod, den Verlust des ‚Guardian Angels', Liebe, verlorene Hoffnung und Verlassenheit, … „Loneliness is killing me, dying has begun.“ … Noch mehr Einsamkeit! Wer sich nicht vertrauter Hände an seiner Seite versichern konnte, teilte das Gefühl in seiner Überohnmacht.

Das knallrote Haar der mit professionellsten Bühnenbewegungen sich wiegenden Sängerin bildete gehörigen Kontrast zur fortschreitenden Verdüsterung, die mithin das an der Wand hängende kitschige Hintergrundbild – eine Variation des letzten CD-Covers – vergessen machte. „All hope is gone“ – aus der Dämmerung draußen drang Vogelgesang. Die Aura des umgebenden Gemäuers und die innige Darbietung verschmolzen zu einem überwältigenden Gesamteindruck, die erschütternde Geschichte des Narrenturms traf auf süßest dargebrachte Todessehnsucht. Die gesamten Inhalte der Lieder drängelten sich in derart übertriebener Klischeehaftigkeit, dass sie schon wieder authentisch sein durften.

Einmal sank sie auf die Knie, die Hände hielten ihren vornübergebeugten Kopf. Während einer der Musiker zum Didgeridoo griff, ließ sie eine Spieluhr ertönen. Bei den Streichern ergaben sich gewollte Dissonanzen. Sie lächelte traurig, mädchen- und divenhaft.

Ein Song erzählte unübersehbar von Ophelias Ende im Wasser. Aber wie erzeugten sie den analogen Effekt von Meeresrauschen, zwar nicht passend zum Fluss, in dem das dänische Hoffräulein ertrank?

Ehe sich Frau Kraushofer bloßfüßig, wie sie war, in eine „black widow“ verwandelte, giftige Ränke eines Vamps zu besingen und mit entsprechendem Mienenspiel auszudrücken, entließ sie zum zweiten und nicht letzten Mal innerhalb ihrer Performance die Frage „Is this the end of the world?“ Die Nacht war inzwischen vollends hereingebrochen.

In all der irrsinnig dekadenten Atmosphäre durfte ein bekannter französischer Chanson nicht fehlen – ich tippe auf Edith Piaf. Zwischen manchen Liedern waren Pausen, andere gingen ineinander über. Man wagte kaum mehr zu klatschen, man war schlicht gefangen. Schließlich musste sich die Sängerin noch unter Gebrauch eines Handspiegels die Lippen grellrot befärbeln, um – erraten – eine kleine Arie über Schneewittchen aus Sicht ihrer bösen Stiefmutter zu geben.

Von draußen drangen die Geräusche und das Aufblitzen mehrerer Schüsse, anfangs geradezu wie bestellt, dann störend; das mittelalterliche weibliche Personal in weißen Arbeitsmänteln schloss ganz einfach die Türe. Später war zu erfahren, es habe sich um Feuerwerkskörper von einem irgendwo auf dem Gelände des Unicampus stattfindenden Fest gehandelt.

Aber einmal noch schenkten uns Sonja Kraushofer und Ensemble ein kleines Musikstück tiefster zur Schau getragener Schwermut, ehe sie nach fast eindreiviertel Stunden, wie sie ihn hereingetragen hatte, dem Spuk ein Ende machte. Nicht ohne zu einem kräftigen Applaus noch einmal einzukehren.